понедельник, 15 февраля 2016
Сегодня снилось что-то совсем невообразимое. Что можно попасть в юрский период через странный портал: дыру, через которую проходил спинной мозг обезьяны-мегалоцефала, в природе не существовавшей. И вот мы пролезли через разбитый череп мертвого гиганта, поставив на страже высокого неандертальца с дубиной. И, когда пролезли, понимаю, что флора не юрского периода, и, наверное, для перехода надо пролезть ещё раз обратно. А будет ли там этот портал и удастся ли вернуться, неизвестно, и никакого набора выживальщика с собой нет. Испугался и проснулся.
Вторую часть сна к вечеру забыл, а в третьей позабавил момент, когда я пришёл в церковь с синим пластмассовые тазиком, в который вместо сумки сложил свои вещи, а мальчишка, собиравший с прихожан милостыню на церковные нужды, пытался у меня из этого тазика что-нибудь выхватить.
Вторую часть сна к вечеру забыл, а в третьей позабавил момент, когда я пришёл в церковь с синим пластмассовые тазиком, в который вместо сумки сложил свои вещи, а мальчишка, собиравший с прихожан милостыню на церковные нужды, пытался у меня из этого тазика что-нибудь выхватить.
среда, 07 мая 2014
пятница, 22 февраля 2008
"о, но скоро будет весело"
Сплин
В раскладах – джокеры всех мастей.
Эсхатология новостей.
В полях ветра больших перемен качают стальной ковыль.
Рисую – и капает яд с кистей,
А всё остальное – пыль.
Повсюду воздух стоит стеной –
Дыханье давит, как перегной –
Чернее неба, земли белей,
Румяней пожара стал.
Привычен мой беспорядок дней –
С утра надышаться речной волной,
Прочистить горло живой золой,
С лица не смывая сталь.
Со свистом падает град вестей –
Снега напастей стократ густей –
Паси гусей в голове пустой –
Покуда не протрубил –
С колен начав – мы дойдём до вил –
Истает мир ручейком чернил –
И станет накрапывать дождь из пуль –
К земле прибивая пыль.
Сплин
В раскладах – джокеры всех мастей.
Эсхатология новостей.
В полях ветра больших перемен качают стальной ковыль.
Рисую – и капает яд с кистей,
А всё остальное – пыль.
Повсюду воздух стоит стеной –
Дыханье давит, как перегной –
Чернее неба, земли белей,
Румяней пожара стал.
Привычен мой беспорядок дней –
С утра надышаться речной волной,
Прочистить горло живой золой,
С лица не смывая сталь.
Со свистом падает град вестей –
Снега напастей стократ густей –
Паси гусей в голове пустой –
Покуда не протрубил –
С колен начав – мы дойдём до вил –
Истает мир ручейком чернил –
И станет накрапывать дождь из пуль –
К земле прибивая пыль.